No quieren ser como nosotros.

“Es interesante anotar que muchos comentaristas, y hasta algunos grandes canales de televisión, han presentado la triste situación de los jóvenes españoles en trabajo precario y mal pagado como el revulsivo absoluto que la juventud francesa debe rechazar. «No queremos ser como tantos jóvenes españoles -dicen muchos estudiantes revoltosos-, no queremos ser una generación basura».”

Ignacio Ramonet, Radiochango, 28.03.06

“Felipe González a la fuerza,
quiere meternos en Europa:
con el frío que allí hace
me tendré que comprar ropa.”

Los volteretas (creo), la agrupación,
Carnaval de Cádiz, 1995(creo).


Aquí también tuvimos nuestros CPE´s variados durante principios de los 90, lo mismito por lo que la juventud estudiantil y las clases trabajadoras francesas está poniendo las universidades y en general el país bocabajo. CPEés a la española. Programa de gobierno de nuestra nacional-católica patronal ejecutado por los predicadores de la real pölitik- Solchaga, Solana, Chaves, Guerra- que parió el Congreso de Suresnes. Congreso en el que un tal Isidoro traicionó a la historia de su partido y a toda la clase trabajadora de España.

Unos años antes el Generalísimo moría en la cama y miles de personas pasaban a rendirle honores- entre ellas un futuro ministro-. Todo atado y bien atado: en Italia los partisanos jugaron al fútbol con su cabeza, en Grecia y Portugal tuvieron que salir por patas, en Alemania se pego un tiro. El fascismo cuando no se le mata, no se muere. En este país permanece en la estructura de poder, en la justicia, en el ejército, en la policia- la garrota del Estado-, en 1ª persona del singular. O por los hijos de los que provocaron aquello. La estructura del miedo en la gente, en las conciencias, en las organizaciones sociales, políticas, sindicales, en 1ª persona del singular. O en los hijos de los que sufrieron aquello.

Europa nos decía:- ¡ven! -, como llama un pederasta a un niño. Estructura colonial de poder: somos una colonia de Alemania y Francia, y por supuesto del Imperio: sector servicios-eufemismo de putas y camareros- y reconversiones industriales, Rota, Morón, Torrejón, Zaragoza, Gibraltar, competitividad, rentabilidad, productividad, déficit cero, fondos de cohesión, cuotas agrarias y mucha banderita azul, oiga. Un señor alemán con cierto parecido a Papa Noel decía que “la Historia se escribe primero como farsa y luego como tragedia”. Bolkestein es una secuela enésima del Tratado de Maastrich, año 1994, quincuagésimo año triunfal, ¿recuerdan?, cuando nos subimos alegres al tren de Uropa como corderitos camino del matadero neoliberal de derechos laborales. La modernidad en España se llamó “cultura del pelotazo”, OTAN, GAL. Y reformas laborales.

Dos reformas laborales, con medidas semejantes a la Ley de Empleo Juvenil de Dominique de Villepin, fueron paridas por el P¿SO?E durante los años 90.

La primera en 1992, a través de un decretazo en el que se rebajaba la duración y la cuantía del seguro de desempleo. En aquel momento servidor contaba aún su edad con los dedos de las manos y de ese año sólo recuerda el gol de Kiko en la final de fútbol de las Olimpiadas de Barcelona y el calor y las colas de la Expo´92 de Sevilla, pero imagino que ya empezó a sonar con fuerza la cantinela de la flexibilidad y la productividad.

Los sindicatos menos minoritarios convocaron una huelga general en plena caída libre al sofá en el que paulatinamente se han ido echando la siesta. Después pactaron algunos asuntos y cada mochuelo a su sede.

Los cascotes del Muro de Berlín habían caído sobre el movimiento sindical y obrero de Europa solo tres años antes provocando amnesia, aturdimiento, traumatismo craneales severos y en algunos casos la muerte. Mi generación anda quitándose aún de encima el polvo que provoco aquel derrumbe.

La segunda, en 1994, con la que se introduce nuestro particular CPE: lo que antes era tipificado por el Código Penal como delito de tráfico de trabajadores pasa a ser un remedio contra el paro, por obra y gracia del Dios Mercado, en pos de la flexibilidad y la productividad, que ya son todo un superhit, 3,2 ó 1, en los 40 Principales. Con el invento de las ETT´s se inauguran las lacras de los contratos basuras y la subcontratación. En ese momento sólo me faltaba un dedo para poder contar mis años con las manos, pero recuerdo a un montón de gente acampada en nosédonde reivindicando el 0´7% del PIB para el Tercer Mundo.

A ver si lo captan: mientras la CEOE conseguía implantar los mecanismos de explotación de la fuerza de trabajo y de extracción de la plusvalía más salvajes de las últimas décadas, aquí, en España, las y los jóvenes estábamos pidiendo una limosna para los países empobrecidos por el imperialismo, la división internacional del trabajo y la concentración del capital. Unos cracks. Y encima ni lo consiguieron. Unos figuras.

El Sindicato y UGT convocaron otra huela y firmaron otro pacto. Cada mochuelo a su sede. Después se han dedicado a entrevistarse con el Diablo en vez de exorcizarlo.

Los viejos sueños turboliberales, cuya hegemonía mundial fue aplazada desde Octubre de 1917 por los camaradas del Partido Bolchevique y los Soviet de toda Rusia, tenían ya el campo despejado tras un sistemático bombardeo aéreo de propaganda individualista, consumista, esteta- revoluciones culturales descafeinadas de por medio, con mucha laca y pocas luces- y una inteligente dosificación de sedantes a las organizaciones obreras en forma de subvenciones y otros bártulos y a la juventud en forma de heroína. El Estado del Bienestar fue un espejismo, un oasis pírrico en el desierto capitalista. Y en España, ni eso.

Durante los 80 las organizaciones sociales fueron siendo desmontandas una a una: las CC.OO fueron paulatinamente, blanqueadas con lejía los tres sietes, el movimiento vecinal se dedicó a organizar torneos de mus y grupos de croché, el movimiento estudiantil ni siquiera llegó a organizarse durante la lucha contra Franco, el Sr. Santiago Carrillo sacrificó al PCE en el altar de la democracia formal burguesa. Penúltima fase de desmontaje de las estructuras organizativas del movimiento antifranquista de los 70.

Las estructuras de socialización populares- fábrica, barrio, colegio- fueron sustituidas por centros comerciales, adosados y una televisión por habitación. Después llegaron los Grandes Hermanos y sus secuelas degradadas y degradantes en progresión geométrica. La abuela, la hija y la nieta. El abuelo, el hijo y el nieto. Atontados por la misma basura audiovisual y explotados por la misma máquina de devorar fuerza de trabajo.

El año pasado el 90% de los contratos a jóvenes eran de carácter temporal, la mitad por obra y servicio y la otra mitad por eventualidades de la producción. Fraude de ley gigantesco e impune. 4 currelas mueren en el tajo cada día. Las casas y los coches de todas y todos pertenecen a los bancos.

Obvio que las jóvenes y los jóvenes franceses no quieran parecerse a nosotras y nosotros.


Salud y buenos alimentos.

Moro joven y manco.

Estación de Principe Pio. Andén del ramal a Ópera. 6 y media de la tarde. Voy subiendo las escaleras que conducen al andén y a medida que la escalera mecánica avanza aumenta el ruido producido por una discusión a voces. Una de las voces, la más desgarrada, desesperada, la más violenta sale de la garganta de alguien que no aprendió el castellano antes que a subsistir. Conozco el acento. Parece ser un moro.

Al fin, comtemplo el andén en su totalidad. Las miradas entre indiscretas y reprochadoras de los más o menos cien personas que esperan el tren me indican el epicentro del conflicto.

Mis sospechas se confirman: uno de los polos de la contienda es lo que algunos llaman magrebí y yo llamo moro - que es un nombre precioso y alude al color negro de la piel de algunos habitantes del Norte de África y por extensión a las y los que nacen de Agadir hasta Turquía e incluso más allá-.

Huad. Reduán. Mustafá. Mohamed. Vete a saber. Un moro anónimo. Jovén, probablemente tanto o más que yo. Observo que a la izquierda de su tronco superior no aparece un brazo: o lo tiene escondido tras la espalda o es manco. Confirmo que es manco. Moro, joven y manco. Me pregunto sobre cómo o donde habrá perdido el brazo izquierdo. Vete a saber.

El personal que espera en el andén - currelas camino a casa, estudiantes con carpeta y mochila, modernitos rumbo al centro, algunos jubiletas y un par de aficionados del Atleti- mira de vez en cuando. Analizo mejor las miradas y sus significados: reproche, pena, odio, conmiseración, rechazo, solidaridad contenida. De todo un poco. Pero todas pasivas, incluida la mía.

A nuestro moro joven y manco le rodean tres seguratas de estos verdes que hay en el Metro de Madrid. Pertenecen a una empresa de estas nuevas que han surgido como setas en otoño con la paranoia interesada y colectiva de la inseguridad y con la privatización de los servicios públicos, vámos, tres polis privados de 2ª regional: dos de ellos deben andar por encima de los 40 tacos, con pintas de parados de larga duración reconvertidos al gremio de la porra y el tercero es un joven de unos veintitantos años con hechuras de antidisturbio o paraca frustrado. Carne de precariedad y contrato basura. Ellos y nuestro moro.

El tono de la conversación vá y viene. Sube. Baja.

El más joven de los polis privados está a unos setenta centímetros de nuestro moro. Uno de los puretas va y viene, y el otro, con un bigote propio de guardia civil guerracivilista o de portero de equipo de fútbol español de los 80, permanece con el walkie en la mano a una distancia prudente de los protas de la contienda.

Nuestro moro les reprocha que le hayan partido el billete que asegura haber comprado, y que les acuse de haberse colado. Le grita muy de cerca al jovencito, ¡facha!¡cobarde!Le dice que le pegue si tiene cojones, mientras le muestra la mejilla izquierda como se muestra para pedir un beso. Le grita a los pseudomaderos que se atrevan a pegarle a un discapacitado.

Les aseguro que no se a quién creer y con quién posicionarse. Uno, que define, más o menos, al Estado - y a sus subcontratas- como un montón de funcionarios y un montón de policias diseñado para la represión de clase contra clase deconfía por sistema en este tipo de situaciones. Pero vamos, no es a lo que voy. Me da igual que se haya colado: si se ha colado tendrá sus motivos, el transporte público debería ser gratuito y yo he estado colandome en el Metro una media de dos veces al día durante casi dos años. Empatizo con nuestro moro. Si me meto en el lio ya se de que lado. Pero pa otra ocasión, moro anónimo, si te cuelas tendrías que ser más discreto.

Los polis puretas de 2ª regional miran a nuestro moro con desdén pero sin odio. Al fin y al cabo deben estar hasta los cojones del curro de mierda que les ha quedado tras tres o cuatro reconversiones industriales y algunos meses con la cabeza entre las piernas en las salas de espera de las ETT´s y no es que les escite demasiado putear a un minusválido marroquí por 1 euro de mierda que vale el billete en cuestión. Al jovencito, impecablemente rapao, cuadrao, como un armario de tres puertas con espejos, y con pinta de echarle horas a biceps, triceps y pectorales, si que se la pone dura el asunto. Este mira con odio y desprecio y se intuye en su gesto que esta pensando en que si no estuviera currando le habría dado una paliza al moromierdaesteniñatoquevieneaessspañaarobarnoselpan.Este es, por lo menos, un nazi en potencia.

Me planteo entrar en cuadro. Para qué, no lo se. La justicia, que a veces se parece a una pulsión, me susurra al oido que haga algo. El resto del personal se va aburriendo del espectáculo y vuelve a sus respectivas calles de la Piruleta. Han pasado ya lo menos cuatro minutos.

Planeo la acción: cojer a nuestro moro, y hacer uso de las habilidades sociales adquiridas durante decenas de noches en Lavapiés: colega, pasa de ellos, que como mucho de denuncian y te empapelan y como poco te llevas un par de ¿h?ostias sobre las que el juez de turno no te dará la razón, y tal. Llevarmelo fuera y fumarme un piti con él y que se calme.

El volumen de la discusión se instala en decibelios de macrodiscoteca. Ya sólo grita el moro y les exige que llamen a los maderos, pero a los de verdad. Mala estrategia, paissa, pienso.

Me pregunto sobre las consecuencias de la acción: puede que el moro me insulte tambíen a mi por que está que se sale por los ojos o por que no entienda nada de lo que le digo, o que las hostias y/o el albarán policial nos lo llevemos a pachas. Un punto de cobardía, un punto de sentido de la oportunidad y un punto de sentido de la útilidad apuntalan estas ideas.

Llega el tren, el personal se monta mansamente y pelea por los asientos - y eso que sólo hay una parada hasta el final de trayecto-. Dudo: ahora que se despeja el andén tiene más oportunidad intervenir. Me decido a seguir el rebaño. Desazón. Impotencia.

Un pijo de Lacoste y banderita constitucional en la muñeca salido de un anuncio de Tommy Hilfinger comenta con un clon: - está deseando que le peguen-.

Pienso en soltarle al pijo lo siguiente: - a tí te cortaba yo un brazo y te dejaba sin pasaporte y sin dinero en mitad de un suburbio de Tánger o de Rabat, a ver cuanto durabas, cabrón. Pijo blanquito europeo de mierda-. Yo también lo soy, pero por lo menos tengo la decencia de ser consciente de ello. Me lo pienso. Me contengo Lo rechazo: es pa ná.

Se cierran las puertas y el ruido de los gritos pierde un cincuenta por ciento de intensidad. El madero frustrao empuja a nuestro moro. Casi lo tira al suelo. Nadie hace nada. El tren se marcha.

El terrorismo de los ricos contra los pobres no declara treguas, ni altos al fuego, ni ocupa portadas salvo cuando se les va la mano a los maporreros de Occidente en los muros patrios de la verguenza.

Esperemos que Le Pen no tenga ningún primo en España. Lo jodido es que si los tiene.

Salam.

Que siiii!!

Que si, que vale, que tienen razón, que llevo varios dias sin salir al balcón a contarles mis cosas.

Pero no se preocupen: estos codos no se han quedado muditos.

Simplemente estoy echandole horas extras a uno de mis planes para dominar el mundo...
...que creo que van a dar mucho que hablar, y, por lo menos, para que alguien escriba un libro dentro de 15 años-libro cuyo análisis, por cierto, no es que me mole mucho-. El movimiento estudiantil, objeto de estudio: ¡que cosas!

Seguiremos informando desde la línea de frente.

Salud y buenos alimentos.

Se ofrecen: Profesionales de la mentira y la desinformación, expecialistas en distorsionamientos de la realidad, en ocultación e invención de datos y en campañas mediáticas destinadas a combatir a cualquier gobierno u organización que le moleste.

Puede pedir referencias sobre nuestra empresa en el Departamento de Estado de Estados Unidos, en la Central Inteligency Agency, en el USAID o en Unión Europea, para quienes ya hemos trabajado.

Honorarios a convenir.

Reporteros sin fronteras: guardianes de la verdad, propagandistas de la mentira.

Salud y buenos alimentos.

¡Máteme! ¡Es gratis!

Hace poco leí un libro de Eduardo Galeano en el que comparaba la impunidad con un inmenso cartel comercial, con luces de neón y brillos parpadeantes que invita a la repetición del crimen. La impunidad informa al verdugo o al ladrón sobre la gratuidad del crimen.

A estos verdugos y ladrones, sus crímenes casi siempre les han salido gratis.

Jose Couso Permuy fue asesinado por las tropas estadounidenses de ocupación mientras trabajaba como cámara de Telecinco, junto con Jon Sistiaga, en el Hotel Palestina de Bagdag, Irak, contraviniendo todas las leyes internacionales que regulan los actos de guerra, especialmente aquellas que regulan el ejercicio del periodismo.

En los últimos años los y las que ejercen mi profesión, bueno, mi futura profesión, en el marco de una guerra se han convertido en patitos de feria. Se esta demostrando que no hay nada como matar periodistas para hacerse con portadas y cabeceras de informativos, que no hay nada que venda más que matar periodistas. O que en el caso de que algunos y algunas profesionales independientes pretendan informar de manera alternativa a los medios corporativos, o simplemente estén en contra de la guerra, matarlos sale basicamente gratis.

Ayer la Audiencia Nacional archivó el caso. La familia ha anunciado que recurrirá la sentencia. Ánimo, que a todo cerdo le llega su San Martín.

Salud, buenos alimentos y justicia.

Compañeras.

Preso del agenda-setting, hoy 8 de Marzo les dedico mi espacio a todas las compañeras del mundo.

Hace unos años conocí a una chica estadounidense que decía sobre ella misma "fíjate soy negra, lesbiana, mujer, joven y comunista en los Estados Unidos de América: poseo todas las características para ser una excluida y una discriminada óptima".

Según datos extraidos de la página del Ministerio de Trabajo y Asuntos Sociales la tasa de paro femenino se situó durante el último trimestre de 2005 en el 11´61%. La tasa de paro masculino en el 6´64. Este desglose pocas veces lo vemos. Las mujeres y la juventud somos los que sufrimos la precariedad y el paro de la manera más dura. De todos los cargos ejecutivos de las formaciones políticas más importantes de España sólo son mujeres el 28´32%. La palma se la llevan el Partido Nacionalista Vasco con un 14´29%. Sólo el 17´59% del cuerpo de catedráticos/as de las Universidades españolas son mujeres.Estos son los números más o menos actualizados de las mujeres en la política, en el trabajo y en la educacación. Y son el 50% de la población, oigan.

Según datos del Ministerio del Interior, extraidos de la misma web, durante el año pasado un total de 81 mujeres fueron víctimas mortales de la violencia de género. En lo que va de año el total asciende a 19. Por lo menos la web ministerial habla clarito de violencia de género y no eufemiza con eso de violencia doméstica. Hace unos meses un cabrón con acento asesinó a su ex-esposa atropellándola varias veces en plena calle. Algún periodista describió aquello como violencia doméstica: si era en plena calle, como va a ser doméstica. Hay que ser gilipollas.

El patriarcado- que por cierto existe, como la lucha de clases- se transmite y se impone por todos los medios: el lenguaje, la estética, las condiciones laborales, la educación, los medios de comunicación y cultura, etc... Hay que estar muy ciego para no verlo, pero la realidad es que ciertamente un amplio número de mujeres y casi la totalidad de los hombres estan ciegos ante una realidad que se evidencia en las tablas estadísticas y en las nóminas de las currelas.

Hace algún tiempo mi compañera me contó acerca de un estudio realizado por un grupo de género con una metología de lo más simple y con unos resultados de lo más ilustrativos. Ubiquemos la acción: hospital, sección de maternidad, cojemos a un o una recién nacida, una niña de dos días, por ejemplo, y procedamos: en primer lugar la vestimos de rosa la dejamos en una cuna en el pasillo del hospital enfocada por una cámara, pasado un rato, a la misma niña la vestiremos de azul celeste y la volveremos a dejarla en el mismo sitio bajo la misma cámara. La grabación nos da los resultados: a la niña vestida de azul, sanitarios, visitantes, etc, le decian cosas como: "míralo que machote, que ni llora ni nada", al mismo ser humano vestido de rosa le decian cosas totalmente diferentes como: "ay, que buena, que calladita, que ni llora ni nada". Un simple vestido, de un color determinado hace que asignemos a un ser humano nacido apenas 48 horas antes dos roles -patriarcales- totalmente distintos: él es un machote, ella una niña buena y calladita.¿Les suena de algo?

Hoy, tras un proceso que ha durado algunos años, puede considerarme feminista. Ha sido un proceso contradictorio y largo, de choque con la propia cultura y las propias ideas y esquemas inculcados por la escuela, los medios y la realidad día a día durante años de manera acumulativa. En primer lugar, ante las primeras contradicciones de género observadas, uno toma una posición de negación de las mismas: el patriarcado no existe; en segundo lugar sucede algo peculiar, algo así como un cabreo con uno mismo, inexplicable, pero cierto; en tercer lugar comienzas a ver patriarcado por todas partes. Por último lo integras con naturalidad en tú ideología y en tu análisis del mundo.

Hay quien dice que el Carnaval de Cádiz es un fiesta machista, no lo niego, pero tampoco intenten venderme una vespa arrancá. El Carnaval no es machista ni patriarcal por si solo, sino que lo es en la medida en que lo es la sociedad y la gente que lo hace. Si bien, hay cosas que no tienen nombre y que se podrían eliminar pinchando sobre ellas, botón derecho, eliminar, papelera de reciclaje, eliminar: elección de diosa y ninfas del Carnaval de Cádiz como ¿representantes de la mujer gaditana?, patriarcado en estado puro que otorga a la mujer el papel de oyente pasiva de los ripios de amor que su machote le escupe desde el escenario para ver si después pillan algo en la Carpa. Si yo fuera concejal de Fiestas no duraba ese concurso ni un segundo.

Pues eso, que viva la lucha de las mujeres trabajadoras contra el patriarcado y el capitalismo. Espero verles en la manifestación.

Salud y buenos alimentos.

Cuanto arte en tan poco espacio

El Gran Peña de Cádiz, el Mcarty- más viñero y más cadista no lo hay-, el Libi con cara de niño y Migué er Mellao con más dientes que ahora. El del bigote me suena y las dos señoras ni idea. Cuanto arte gaditano junto en tan pocos metros cuadrados.

Se juntaban pa hacer una radionovela en Canal Sur hace un porrón de años. Habrá que recuperarla.

Salud y buenos alimentos.

Varias reflexiones post-Carnaval 2006 y una disculpa.

Empezaré por la disculpa:

Según un estudio reciente de la empresa Cruzcampo, que no logro encontrar en google, Cádiz es la única provincia en la que se bebe más cerveza durante en el mes de febrero que en los demás, pese a que este mes dura dos o tres días menos. Confieso que es culpa mia.

Como anuncié en el último post, he estado en Cádiz viviendo el Carnaval de mi tierra en su totalidad como no lo habia hecho en los últimos cinco años. Y como podrán comprender no estaba uno demasiado católico para ponerse aqui a escribir cosas más o menos coherentes. Tras esta disculpa intentaré ponerme al día durante esta semana publicando un tema al día como mínimo.

Y ahora las reflexiones:

1. Se jartan de entraná... pa ná.

Este título resume perfectamente el Concurso de este año. La idea es de la chirigota más heavi del carnaval -larga vida a Más Madera- que van de unos atletas flojos que se jartan de entrená pa ná.

Este año mucho se hablaba en los foros desde hace unos meses sobre el impresionante nivel de chirigotas del que ibamos a disfrutar en el COAC. Durante el propio concurso los medios locales: arradios y periódicos, se dedicaron a hacer lo que hacen en general con el resto de materias (des)informativas: producir ilusión y realidad que nada tiene que ver con la realidad real.

Y al final la realidad real se impone sobre las pajas mentales y el humo. Las mejores bajaron el nivel y las regulares lo subieron, ausencia de pelotazo evidente y pocas músicas y letras para el recuerdo. El concurso del Falla este año, en chirigotas, se ha parecido mucho a las etapas chungas del Tour de Francia, nada de escapadas ni de puertos - como mucho alguno de 2ª ó 3ª-, pelotón lento y final al sprint.

Todo el concurso comiendonos el tarro con el presunto nivelazo de chirigotas y en la final las que pusieron la garra y el interés fueron las comparsas -cinco pedazos de comparsas- y el cuarteto de Gago&Cossi que se consagra en la modalidad.

El carnaval del Concurso por años es más enlatado, el público más borrego y más ignorante en la materia y las agrupaciones más pendientes de la táctica/estrategia que de la frescura y la originalidad.

Y si encima el jurado castiga la poca originalidad que queda y los escasos tipos arriesgados y premia la mediocridad, apaga y vámonos... a la calle que es más mejón.

2. La calle gana al Falla, a pesar de...

No es ninguna tontería decir que el Carnaval callejero esta viviendo un momento inmenso, una época de oro. El fenómeno que surgió a principios de los 80 está madurando estupéndamente, y en su madurez se está convirtiendo en la reserva natural de la transgresión y de la poca verguenza gaditana -lo de reserva lo comentaremos después-. Este año se han podido escuchar verdaderos monumentos al cuplé encajados en ocho versos octosílabos que más quisieran algunas presuntas agrupaciones punteras. Las callejeras están haciendo de la calle un verdadero risódromo.

Año a año se gana en afinación, en calidad musical, en extesión en los repertorios y en originalidad en los tipos a interpretar. Cada año hay más agrupaciones, las que repiten mejoran y las que son las mejores se superan. Más letras, menos ensayos, menos postureo y más risas. Más de quince agrupaciones- contando a los romanceros- han estado a un nivel excelente y a diferencia del Falla, una de ellas ha dado un pelotazo: "Los pájaroespino", de los que hablaré en otra ocasión. Esto lo dice uno que ha escuchado casi todo.

Se ha producido un fenómeno peculiar, antes eran pocas las callejeras que llevaban guitarras y todas llevaban caja y bombo, ahora es al revés. Se buscan porques. Se impone la modalidad de 4/8 componentes acompañados por una guitarra.

3. ...bafles, botellón y coches.

Antes decía que el carnaval callejero se está convirtiendo en una reserva de los valores del carnaval de Cádiz. Y además, como a Jerónimo y a sus compis indios, lo estan expulsando de sus legítimas tierras y lo están confinando en autenticas reservas. El carnaval callejero vive asediado por el infame botellón, por los coches y por los bafles de las barras. Cayó la Cruz Verde, cayo el Manteca, cayó San Francisco Javier- ¿cuantas veces se habrá cantado en el codo de la calle este año?, cayó el Corralón, va cayendo el Tio de la Tiza y la escalera de la Torre Tavira.

Las callejeras se estan viendo obligadas a una diáspora forzosa por la gestión de un Ayuntamiento indecente que dejan impune el imcumplimiento de la ordenanza municipal que prohibe la instalación de bafles y que no cierra al tráfico las calles del centro.

Cada año es más complicado encontrar una esquina en la que cantar o en la que poder escuchar.

No es descabellado plantear que la marea del botellón y del ruido seguirá avanzando sino se le pone freno. Y la única manera de ponerle freno es desde la organización y la reivindicación. Miren que bien le va a los coros.

4. ¿Que pasaría si...?

Imaginen que un año no saliera ningún romancero ni agrupación callejera. El carnaval de Cádiz quedaría reducido a un concurso al que solo van los que lo pueden pagar, un pregón, una carpa de feria cutre de pueblo cutre, una cabalgata para reirse y una de reirse que es pa llorar -que escribieron los Carapapas-, cuatro carruseles de coro y cuatro tablaos que organizan las peñas. Nada más. Bueno si, los fuegos y la espectacular decoración que asombra a propios y extraños. Traer a dos triunfitos y a El arrebato no coment. Hay que decir alto y claro: el programa oficial del Carnaval de Cádiz es un gran mojón.

Pues esto es todo: disfruten del Carnaval Chiquito los y las que puedan. Ya solo falta un año para el siguiente carnaval.

Salud y buenos alimentos.